Vida 3

A viagem para aprimorar o seu domínio sobre a língua francesa na Université de Caen Basse-Normandie tinha cumprido o objetivo. Tinha saudade das coisas do Brasil, mas antes de retornar sentia a necessidade de viajar um pouco. Sua inquietação pelo desconhecido se representava por um frio permanente na barriga. Tinha ganas de tornar próximo o que parecia tão alheio.
Tomou o desjejum, escovou os dentes no banheiro coberto por pastilhas de porcelana verdes e brancas, vestiu-se lindamente, como de hábito, e saiu. O curso ficava a quase duas horas de sua casa. Tinha necessidade de estar perto do mar e, por isso, morava longe de Caen. Precisava, às seis horas de cada dia, ao acordar, sentir a brisa e o cheiro da maresia. Aquilo lhe energizava. Era dela dependente.

Vida 2 (continuação)

Som alto, jornal aberto sobre a mesa da copa e duas torradas de pão de centeio com cottage e mel, como seu pai costumava fazer desde os tempos em que escalava a cadeira forrada com veludo marrom da sala de jantar e ajoelhava-se para, não só alcançar o que lhe ofereciam, mas, principalmente, para melhor participar do café da manhã e pegar o que nem sempre lhe era permitido. Desde pequena, comandava a mesa.
Tinha mais de vinte e menos de trinta, mas pouco importava a sua idade, ao menos ninguém perguntava, pois sua luz era própria de quem ultrapassa o tempo sem vínculos necessários com ele.
Havia alguns anos que estava longe de casa, de seus pais e de seu país. A vista do mar de Le Moularderie, embora bela, trazia lembranças de casa e seus olhos, insistentes em refletir o mar, às vezes a traíam com uma gota salgada.
Talvez já fosse a hora de voltar.

A Viagem

A tarde se despedia silenciosamente, quando Vicente se deixou cair sobre a lívida colcha de linho. Enfim, sua cama macia no seu horário preferido para o cochilo. Deitou como sempre, com os pés para fora. E adormeceu.

Passada uma hora, acordou num salto. Como esquecera? Iria visitar sua tia-avó, Osmilda. Tinha passagem comprada para a cidade de Rosário do Sul; naquela noite, no ônibus das 10. Procurou o seu relógio e percebeu que ainda tinha trinta minutos para chegar à rodoviária. Pegou a sua velha mochila verde-oliva, com uma pequena bandeira de Cuba costurada à mão, colocou nela o que viu de roupas pela frente, algo para o calor e outro tanto para o frio, e dois livros: “O Estrangeiro” e “O amor nos tempos do cólera”. Correu, desceu as escadas e saiu para a rua. Sentiu uma brisa quente e de odor forte; pensou: "- O vento está de leste!" Entrou em um táxi e, na tradicional conversa de amenidades com o motorista, soube que um forte temporal se aproximava. Ao menos, era a informação prestada por Cléo Kuhn, o que poderia ser considerada uma verdade “meteorologicamente” absoluta.

Na velha rodoviária, entrou no ônibus faltando três minutos para a saída. Sentou-se e na poltrona 13 e pensou: "- Dei sorte, vou sozinho!" Ilusão. Mais um minuto e ingressou no ônibus seu colega de assento. O dono da janela. Após iniciar a viagem, percebeu em uma das poltronas do outro lado do corredor um sujeito de cabelos quase que totalmente brancos e crespos, orelhas grandes assim como o nariz, que cobria parte de um bigode ainda mais alvo que os cabelos. Chamou-lhe a atenção que aquele homem sorria o tempo todo. Mas era um sorriso triste; viam-se os dentes, sim, porém parecia que sorria pedindo desculpas. Percebeu que eram os olhos. Eles é que, na verdade, não acompanhavam a alegria da boca. O sujeito vestia um terno de linho branco e trazia consigo uma gaiola com um pássaro, um louro. Ao seu lado, um sujeito de sobretudo preto, cabelos cor de corvo penteados com gel, para trás, com um cigarro na boca, olhava com a sobrancelha arqueada para o animal que parecia balbuciar algo aparentemente incompreensível.

Com o balanço do ônibus, Vicente adormeceu novamente...

Acordou com o som de uma ruidosa gargalhada. Enquanto adormecera, o dono da janela, um sujeito que aparentemente se esforçava para fazer a sua barba crescer, por mais que as falhas de sua pele se negassem a aceitá-la, começou a conversar com o dono do louro e o homem do cigarro, e rira quando o último dissera que “o homem é a única criatura que se recusa a ser o que é!” Vicente resolveu tentar interagir, mas era difícil. O dono da janela, que agora usava uma boina vermelha, e o do louro dialogavam num castelhano confuso. O do cigarro tinha um forte sotaque que, ao mesmo tempo em que parecia, revelava não ser francês. Ao menos não puro. E o louro, este sim, só francês. Vicente falava, mas eles não lhe respondiam. Parecia transparente. Resolveu verificar se não estava usando o relógio do “Gemini Man”. Era como se não existisse. Ninguém, absolutamente ninguém, fora de casa, lhe dava atenção. Mexeu nos bolsos e encontrou o seu canivete suíço, abriu e fechou as lâminas algumas vezes.

Finalmente, o ônibus chegou. Desceu na rodoviária e se dirigiu à casa de sua tia Osmilda. Cento e quatro anos. Fora quase freira na Argentina. Morou na Calle Cabrera, em Palermo, onde hoje há uma excelente parrilla denominada, de forma não muito criativa, “La Cabrera”, e carrega até hoje o sotaque portenho. Sentou na sala e iniciou a “charla” com a tia, que lhe contou que aguardava a visita de mais três sobrinhos que ele não conhecia. Rapazes brilhantes, inteligentes e muito respeitados: Alberto, Gabriel e Ernesto. Todos eles, segundo ela, muito diferentes de Vicente.

O tempo passava e na sala apenas os dois. O dia amanhecia enquanto o sono o embebedava. Quando acordou, Vicente tinha sangue nas mãos. Correu para o espelho e viu que sua orelha sangrava. Já passava do meio-dia.

* Exercício da Oficina de imitação de estilo, promovida pelo Prof. Luis Augusto Fischer, no Studio Clio, a partir do texto "O Sul", de Jorge Luis Borges.

Um compositor de palavras

Nos último anos os compositores de palavras perderam sua importância. Se antes eram os donos das palavras, hoje estão mudos. Foram esquecidos pelo tempo. Falo dos tipógrafos. Houve uma época em que a notícia era menos instantânea, podia ser saboreada antes de se transformar em domínio público. E quem detinha o poder de saboreá-la era aquele homem que, com uma destreza luminosa, selecionava as letras responsáveis por contar a todos as informações doces ou ácidas levadas pelo jornal.

Naquele tempo, aliás, havia jornais matutinos e vespertinos. A sede de informação era grande e o prazer no manuseio do papel jornal acompanhado de um bom café era compartilhado pela maioria das pessoas. Mais tarde veio a televisão e, aos poucos, o fascínio pelos impressos diminuiu em medida inversamente proporcional ao desenvolvimento tecnológico e à velocidade da notícia.

O tipógrafo fez fama em um tempo em que se dava valor ao revisor. Vários escritores que mais tarde seriam famosos e respeitados emprestaras seu tempo à correção de equívocos derivados da falta de intimidade de um ou outro repórter com a língua portuguesa. Hoje, da mesma forma, não existem mais revisores. Ao menos é o que parece. De volta ao compositor de palavras, ele desempenhava a sua atividade com dedicação e alegria. Desde cedo limpava e organizava os tipos. Desenvolvera uma técnica de distribuição a partir da maior ou menor utilização das letras. Sabia que a letra “a” era utilizada vinte vezes mais que o “u”; assim como a quantidade de “bês” sempres corresponderia à exatamente a metade, nem mais, nem menos, dos “tês” utilizados em uma edição do jornal. Ninguém era capaz de aprontar a impressão da matriz mais rapidamente que ele. Era imbatível! Ou quase!

Sua destreza não contava com o advento e popularização da informática. Na verdade, zombava daqueles colegas de profissão que aparentavam temor diante da ameaça do que denominava de “tecnotolíces”. Hoje, mora no museu. Divide a mesma sala com um operador de telégrafo, um fabricante de carburadores e três mosqueteiros.

*Exercício da Oficina de Imitação de estilo oferecida pelo Prof. Luís Augusto Fischer, no Studio Clio, referente ao texto “Um artista da fome”, de Franz Kafka.

Vida

Vida acordou, viu o Sol e sorriu. Ou será que foi o Sol que acordou, viu Vida e sorriu? Pouco importa. O dia sempre começava assim: leve, suave, com um perfume fresco no ar... magicamente iluminado.
Nas pontas dos pés, Vida caminhava para a cozinha, balançava os cabelos e os braços docemente enquanto preparava o café. Os cabelos loiros e lisos, em um emaranhado bonito, caíam sobre seus ombros e teciam um novo bordado na camisola branca de algodão. Enquanto isso, seu pequeno pé coçava delicadamente às costas de sua canela. Só por mania...
As sombras dos móveis da casa ainda eram longas, mas seu dia já começara. Por quê? Porque era assim. Vida precisava de ritmo. De música. Para isso é que vivia, para sentir-se bem.

Por trás da lei.

Amanheceu cinza. Denso. Onofre chegara cedo. Vestiu a casaca vermelha com botões dourados, as calças pretas e o distintivo que lhe dava a importância que, enquanto fulano, nunca tivera.

Duílio esperava na fila desde os primeiros sopros do dia. Da brisa úmida e quente. Pesada. Após algumas horas em pé, na fila, chegara a sua vez. Trazia consigo um travesseiro.

Onofre perguntou o nome do preso e a pena. Duílio respondeu: Victor. Perpétua... Era a primeira vez que se dirigia ao presídio após seu filho, Victor, ter sido condenado a passar o resto da vida gradeado.

- O que trazes?

– Um travesseiro.

Onofre examinou o presente. Sorriu e negou-se a receber. Chamou o próximo. Duílio, cabisbaixo, se foi.

O inverno se iniciava e, na semana seguinte, lá estava ele, na fila, Com um cobertor sobre seu ombro esquerdo. Pretendia aquecer o seu filho. Quando chegou a sua vez, Onofre perguntou:

- Nome do Preso e Pena?

Duílio respondeu novamente. Questionado acerca do que trazia, apresentou o cobertor. Onofre olhou, verificou a qualidade, sorriu, mais uma vez negou-se a receber e chamou o próximo.

Toda semana, o mesmo roteiro com o mesmo final. Somente o que trazia para Victor variava: frutas, roupas, pão, vinho, livros, óculos para a miopia... Anos passaram.

A vida de Duílio se diluía na espera e nas infrutíferas tentativas. Um dia, após mais uma negativa de Onofre, já fraco e velho, caiu. O algoz foi ao seu auxílio e perguntou se podia fazer algo. Em seu último suspiro, perguntou:

- Por que em todos estes anos de prisão, nunca, nada do que eu trouxe para o meu filho, deixaste entrar?

– Porque tudo o que trouxeste era digno.

*Exercício da Oficina de Imitação de estilo oferecida pelo Prof. Luís Augusto Fischer, no Studio Clio, referente ao texto “Diante da Lei”, de Franz Kafka.

Luzes que fitam.

Não sei bem ao certo o que significa Inmax. Talvez seja um nome, uma sigla, uma abreviação, conjugação de palavras ou um termo técnico. Na verdade, pouco se me dá, pois apesar de ignorante em relação ao seu significado, observo o que ele me representa. Significa a permanência.

Feito de plástico branco, retangular, pouco mais de 20cm de altura por 30 de largura, em seu centro se apresenta uma tela. O que ela exporta é o que me importa e o que expõe me expõe. Internamente! Na tela uma luz vermelha traça os batimentos de um coração abatido por um misto de tempo e fragilidade genética. Outra luz, verde, traduz a oxigenação de um sangue enfumaçado.

As luzes do Inmax oscilam e alternam-se na medida em que mais presto atenção nelas, parecem seguir a impaciência do meu olhar. Riem e conversam entre si. Zombam da minha agonia e impotência. Mas, ao que parece, só eu as noto. Ninguém na sala dá muita bola para elas. Com suas máscaras, os médicos conversam entre si e ignoram o que acontece na tela que me perturba. Eu os perturbo.

Mesmo entorpecido pelos anestésicos, não esqueço de Inmax e suas luzes travessas. Aliás, continuo a repará-las. Pois estão lá, e quanto mais alegres, melhor para mim...

A maior arte de Inmax se dá quando suas luzes, parecendo cansadas, resolvem parar de se mover e se transformam em duas linhas perfeitamente retas. Não satisfeito com a linearidade visual, Inmax ainda é cruel a ponto de fazer soar um sinal agudo, contínuo e mortalmente irritante, como se algo de grave estivesse de fato acontecendo.

O que de certo modo me conforta é que, um dia, Inmax também ficará obsoleto.

*Exercício da Oficina de Imitação de estilo oferecida pelo Prof. Luís Augusto Fischer, no Studio Clio, referente ao texto “A preocupação do pai de familia”, de Franz Kafka.

Passos que olham.

Há três dias, o fantástico de uma experiência singela e prazerosa me deixou pleno de satisfação.
Pode parecer estranho, mas, simplesmente... caminhei.

Após uma reunião, à qual fora de táxi para não me atrasar ainda mais, resolvi retornar à pé, ou melhor, ir saboreando os meus próprios passos em direção aos meus últimos destinos que aquele dia me reservava.

Fazia frio, iniciava a noite, mas, agasalhado, a sensação do frio no rosto rejuvenescia, energizava-me a cada metro de asfalto, cimento ou pedra que ganhava. Foram uns 2 ou 3 km apenas, mas que muito significam quando não se tem por objetivo fazer exercício ou chegar correndo a algum lugar, mas sim, sentir a cidade. Sim, é isso!

Pela sola dos pés percebe-se o bater do coração vivo da cidade! Sua pulsação... ora intensa, ora tranquila, arritimia e desritimia... mas, fundamentalmente, ritmo... sua musicalidade...

Sem saber, sentia falta daquele tipo de passeio... descompromissado, com tempo, com a possibilidade de perceber detalhes de uma rua que passo seguidamente... tão seguidamente a ponto de vulgarizar a sua existência e não percebê-la. Sim, nossos olhos se esquecem do que sempre veem. Recordo-me do "Paixão de Cristo", de Mel Gibsom, que, de tão violento desde o seu início, leva-nos a deixar de perceber a crueldade humana após dez minutos de exposição.

A velocidade dos nossos compromissos nos impede de olhar, olhar de verdade, de perceber. De notar. E como é belo poder notar!

Pretendo praticar mais!!!

Fazenda da Quietude

O vento dos Campos de Cima da Serra envolvem o andarilho de um misto de frio e aconchego. Próximo a uma sanga, uma mula parada. Ao seu pé um ébrio cochila a pouco se importar com o frio. Faz tempo que está lá.

A cavalgada segue, em meio a campos amarelos, limitados pela aspereza oposta das pedras dos cânions onde nasce uma cascata de pedras negras. A água cristalina lentamente cai.

A vista é ímpar. O silêncio também. Até o vento respeita o nome daquele lugar... Fazenda da Quietude.

Quietude que se basta para limpar a cabeça daqueles que lá aportam, que preenche com novas energias o coração cansado do cavaleiro da armadura de lã.

Mais alguns metros e chegamos à sede, onde o crepitar do fogo da lareira descongela os pés e assa um saboroso carré de ovelha.

Fogão à lenha, tapetes de couro e um chapéu gaudério pendurado. As janelas encarnadas contrastam com o verde da mata nativa... lá no meio desponta uma Araucária...

O lampeão de gás denuncia que a luz elétrica ainda não passa por ali...

Paz!

Que venha o frio...

O alegre estalar da lenha anuncia uma nova imagem do dia: o fogo cada vez mais perto e mais presente no cotidianho. Crianças brincam sentadas no tapete, próximas entre si e à lareira. O pinhão recém saído da panela de pressão estampa sorrisos nos rostos dos pequenos.

Pés com meias fofas esfregam-se enquanto as mãos frágeis e ainda inseguras torcem e inventam novas modelagens às massinhas hoje atóxicas.

Não longe, adultos sentados à mesa ensaiam um carteado. Cartas, hoje plásticas, refletem a luz e por pouco não se reproduzem no sorriso daquele mais abençoado pela sorte. Vinho tinto, pipocas... é junho.

O triste estalar do dendes que se chocam, o queixo trêmulo e os dedos gélidos anunciam uma nova dor: a dor do frio. Sentadas ao chão, pequenas crianças, muito próximas, procuram no corpo das outras o calor que lhes falta.

Pézinhos descalços e sujos esfregam-se enquanto a imaginação procura aquecê-los... Próxima, a cola tóxica.

Perto, adultos em caixas de papelão conversam e riem como se o frio e as dificuldades de uma vida acre não existissem. Superam momentaneamente. A cachaça ajuda... é... é junho.

Sobre tropeços e sapatos...

Quando tropeçamos em nossos próprios pés nos sentimos mal e a nossa vontade inicial é ficarmos sentados; às vezes, deitados, em posição fetal, esperando que algo nos acolha e nos encha de carinho. Porém, se ficarmos assim, morreremos de inanição, pois cabe exclusivamente a nós sustentarmos as nossas próprias cabeças (interna e externamente).

Olhar pra frente e não nos darmos por vencidos, manter a indignação no olhar, na voz, na sobrancelha, fazem parte do papel exclusivo do nosso personagem e constituem estímulos fundamentais para olharmos melhor para os pés antes de caminharmos rapidamente.

Uma vez, Flávio Tavares perguntou ao Che Guevara qual era a coisa mais importante para um soldado. O revolucionário respondeu, os sapatos (sem estar bem calçado o soldado não tem forças para combater). Ironicamente, quando foi morto, na Bolívia, estava descalço.

Essa frase de Che é importante, de certa forma, como metáfora para a vida, devemos olhar o nosso caminho e ver se nossos pés estão bem protegidos.

Às vezes nos esquecemos deles e o "nó da gravata" parece mais importante. Eis a primeira regra para não desatarmos os nós da vida.

Assim, a partir do tropeço, o primeiro passo é olhar para os nossos pés, ver o caminho que eles já trilharam e, assim, ter a certeza de que vai se chegar muito longe.

Ficar furioso e chateado é necessário, faz parte do poder de indignação. Que ótimo! É ele que vai te colocar pra frente.

Portanto, esbraveje, grite, exploda e não se esqueça que o mais bonito da vida é a experiência que ganhamos a cada dia. Como sempre digo, não troco meus 36 pelas belezas da vida aos 20 anos. Transforme-se o tropeço em experiência e se verá que temos o mais belo da vida.

Fim de etapas... vazio, insegurança ou potencialidade criativa?

É sempre assim. No momento em que alcançamos um objetivo desejado, mesmo que seja apenas temporalmente distante, a satisfação embebeda nossa capacidade de compreensão. Em seguida... vazio. Sentimos a falta do desafio, do hábito, da rotina, da vivência...

Encerrado um ciclo, o maior desafio que se impõe é percebermos tal conclusão e, o mais rápido possível, canalizar a nossa energia e dedicação para as outras coisas que insistem em caminhar nas nossas vidas.

Sem tal canalização: são 15 e 30 e ainda estou de pijama! Tédio, nó no peito e, dependendo das condições também biológicas de cada um, depressão. Fácil falar, pensar... mais complicado agir.

A partir da atual carência de complexidade das relações humanas que cada vez mais se dissipam em ambientes ciber, lan, bits, bytes, hi-tec, se percebe um agravamento da situação. O vazio é cada vez maior. Se cai a nossa rede, então... catástrofe, Armagedom.

Hoje os vizinhos não se cumprimentam no elevador, mas ficam horas “conversando” nos eme esse enes da vida. Curioso isso? Não. Perfeitamente explicável na cada vez mais presente atomização do sujeito e na ausência de uma identidade única, hoje “concretizável” por avatares que caminham, comem, conversam e, até, fazem sexo.

Como superar o vazio? Não sei. Incremente relações sociais. Substitua o virtual pelo real, muito embora a realidade do virtual seja muito mais sincera do que a do real – até porque ele se desvaloriza cada vez mais, a cada dia.

Namoro na praça ou De hábitos de cidade pequena.

Ainda era agosto, o ar frio do inverno não era apenas uma lembrança. Pelo contrário, exigia, ao menos, uma camada de lã. Encontrei um de meus colegas de escritório no saguão do nosso prédio. Ele olhava para a praça em frente.

Ao me ver, comentou: - Curioso esse hábito de certas pessoas namorarem nos bancos da praça. Parece que esquecem do mundo e só eles estão ali. Lembra o passado ou a tradição antiga do flerte no ponto de encontro das pequenas cidades!

Parei, olhei, dei razão a ele e subi para mergulhar na minha atividade profissional, sem me preocupar com tal flagra do cotidiano.

No sábado pela manhã, daquela mesma semana, precisei ir ao escritório. Estacionei o carro em frente à praça e percebi um casal.

Ele, aparentando uns sessenta e alguns, ela, uns cinqüenta e vários.

O agasalho desbotado dele e a sandália grosseira dela denunciavam a simplicidade da ambos.
Enquanto ele falava e gesticulava ela simbolizava todo o carinho e afeição em um gesto simples de organizar a franja grisalha e aparentemente macia do amado.

Olhavam-se como se mais nada houvesse em volta. Questionei-me se era a história narrada por ele entretia-os completamente, ou seria o sentimento nutrido por ambos que os faziam assim?
Risos, gestos, olhares... expressões...

Subitamente ele para de falar e ambos voltam seus olhares para o assento do banco onde estão. Ali, um celular.

Como o "filme" real que eu assisitia de dentro do meu carro não tinha trilha sonora, deduzi que o aparelho estava tocando... tiruriru tiruriruriiiii...

Ele pega o telefone e ela interrompe o gesto de anteder com um carinho na mão. Olham-se... Ele sorri... aperta um botão, larga o incômodo e continua a contar-lhe sua história...

Segue o meu dia e penso: - quem me dera pudesse ouvir todas as histórias que aqueles bancos da velha praça têm para contar.

A agonia de Bernardo ou Para algum amigo

Bernardo acreditava em um mundo sem regras rígidas. Tanto em relação ao trabalho quanto nas questões afetivas. Era ideologicamente contrário a tais predisposições que buscavam, segundo ele, domar o animal que cochila em cada um de nós.

O problema surgia quando se envolvia emocionalmente com alguém. Era difícil. Geralmente iniciava seus relacionamentos sem muita convicção, devagar, sem grandes demonstrações de afeto, discursando sobre a liberdade, sobre a busca permanente de prazer... ...até o dia em que percebia que a liberdade do outro era uma carga pesada e áspera demais para suportar.

Aí, sofria. Hipócrita? Não. Humano. Demasiado humano.

E então, começava a tortura: continuar, investir, afastar-se... E aí, sem perceber, ou secretamente notando, também impunha sofrimento. Palavra chata! Superada em sua amolação apenas pela imolação de suas convicções.

E assim vivia; sem entregar-se de verdade. Sempre deixando abertas saídas de incêndio para o seu coração. Rotas fáceis. Cômodas. Porém, destituídas de taquicardias e mãos suadas.

Nunca se perdera em meio ao dia a dia com pensamentos distantes em alguém. De certo modo, lamentava isso. Mas em verdade, gerava isso. Morria de medo de tal possibilidade, pois tal fuga de imagem significaria a renúncia às convicções de liberdade plena – tão lindas no papel e na fala, mas tão distantes do coração.

O auto-engano era ideológico, não sentimental. Sem a construção teórica seria mais fácil.

Um dia, rompeu com seus ideais. Assumiu-se como alguém possessivo, capaz de sofrer por alguém, ao mesmo tempo egoísta e sujeito a deprimir-se com um simples telefonema não atendido... Rompeu com seu discurso. Para alguns amigos, desmoralizou-se. Para si, finalmente, viveu!

A invisibilidade do depois ou Do tempo perdido.

O ponteiro mudo do relógio corrompe segundo a segundo a castidade do próximo momento. O registro dos minutos é curto, pesado, preciso. As horas passam. O tempo, tal qual visualizado por Dali, derrete, se esvai, de certa forma, perde forma e sentido.

Enquanto assombrado com tal velocidade, Felício não percebe a distância entre o que deixa para depois e o que não realizou ontem. O depois é turvo, raro e passa sem ser visto.

E, por isso, guarda na gaveta aquilo que pensa deva ser enfrentado no dia seguinte. O amanhã passa e quando percebe, meses e anos se foram sem que tivesse enfrentado questões e concretizado planos. O silencioso e invisível “depois”.

Inimigo do concreto, forma na cabeça de Felício uma miragem de realização. Deixar para depois é negar a prática. Ignorar o enfrentamento, o estar atento, a solução.

Felício tenta se erguer e a artrose o impede de fazê-lo com pressa e sem dor. Seu corpo não acompanha mais o seu raciocínio e até quando este permanecerá intacto pela crueldade do tempo, não sabe. Dirige-se ao velho armário, abre a porta e, com dificuldade, coloca sobre a mesa a pilha de papéis, antes facilmente manuseada.

Passa a examinar os escritos e percebe anos e até décadas entre o que está ali e a data estampada no jornal de hoje. Vê rabiscos e anotações em folhas de cursos e escolas que não existem mais. Percebe o quão poderia ter evoluído em suas “distrações”, mas não o fez. Percebe-se o mesmo de 60 anos atrás em suas habilidades, agora, ainda por cima, debilitadas pelo caminhar incessante do relógio.

O alarme toca. Quinze horas, hora de se encaminhar para a consulta médica. Felício suspira lentamente, pega a pilha de papéis, recoloca no armário e fecha a porta. Deixa para o dia seguinte a análise mais detalhada dos papéis. E o tempo passa...

Intransigentes ou De quem nos move.

Quem tem consciência para ter coragem

Quem tem a força de saber que existe

E no centro da própria engrenagem

Inventa a contra-mola que resiste

Quem não vacila mesmo derrotado

Quem já perdido nunca desespera

E envolto em tempestade, decepado

Entre os dentes segura a primavera!


A música dos Secos & Molhados expressa um sentimento de continuidade na defesa intransigente daquilo que acreditamos. Segurar a primavera entre os dentes é mais do que um simples dever, uma condição humana daqueles que acreditam em cada palavra do que dizem. O melhor compromisso assumido para com as nossas consciências.

Não se trata de ser intransigente, mas de mantermos sempre a cabeça erguida, com o nosso orgulho intocável, não na concepção de sobreba, empáfia ou presunção, mas na de brio, altivez e amor-próprio. Amor por aquilo que somos e defendemos. Por não modificarmos o nosso discurso com a finalidade de sermos mais dóceis ou parecermos mais domesticáveis. O nosso orgulho nos impede de fingirmos ser o que não somos. De acenarmos com gostos ou predileções que não dispomos.

Sob a relíquia de tão caros sentimentos é que se amolda a "consciência [suficiente] para ter coragem"; encontra-se a força, não se vacila, não se entrega, simplesmente, se é. Existe.

Quem caminha nesse campo não perde. Nunca é derrotado, pois sempre traz consigo "a primavera" entre os dentes. A esperança da vitória, do florescer. A necessidade de luta. E assim, além destacar tais valores e mostrar sua força, move pessoas a caminharem juntos no mesmo sentido, não para simplesmente "vencer" - o que seria pueril e temporalmente identificável - mas, sim, para, na luta, permanecer cotidiana e permanentemente, revolucionando o espaço e desafiando aquilo que aí se pôs.

Opressão ou O preso

O último gole do café amargo combinava com o final do telefonema. Felício, sentado, olhava para a parede branca. Sentia-se oprimido. Duzentas atmosferas pressionavam seus ombros na direção do centro da terra. O que queriam dele era pesado. O peso arranhava sua garganta, seu estômago; tornava azedo o sabor de tudo o que provava na vida. Ou será que era insípido o que experimentava? Não sabia. Sentia, apenas, que sua visão não era mais tão larga, restringia-se a pontos fixos, sem a percepção do entorno, sem a compreensão do mundo.

Resolveu sair para caminhar. Era seu horário de almoço. Despediu-se rapidamente dos colegas da repartição onde desempenhava seu trabalho sem graça e saiu pela porta. Duas horas depois, nunca mais voltou.

Até hoje sua família e amigos buscam notícias de Felício. Boatos sobre ele são vários, mas nenhum que se possa dar real confiança. Ninguém sabe ou compreende como alguém que sempre parecera tão alegre e entusiasmado com a vida, simplesmente, anonimamente, sumiu...

Seus últimos relatos falavam da tal opressão. O que era tão grave? Perguntavam os amigos e a família, ele dizia que nada de específico. A vida se tornara pesada, o ar era chumbo, as trivialidades não arejavam sua existência com o perfume das flores, mas sim, permeavam com cheiro de enxofre seu olfato cotidiano.

O mais belo se tornara cinza, o mais alegre, ácido, o mais suave, em áspero. Nada mais lhe motivava. Buscava novas atividades como forma de espanar a rotina e ser reconquistado pela vida. Não adiantava, nada lhe satisfazia. Só de ouvir o seu telefone tocar, murchava, afundava em sua cadeira. Sentia sua garganta fechando. Vontade de chorar...

A verdade? Hoje se encontra em um lugar distante na América do Sul. Entre bicos, de tempos em tempos, consegue meios de subsistência. Seu celular não toca mais - aliás, deixara sobre sua mesa, no dia de sua fuga, talvez a sua mais brilhante decisão. Às vezes não tem dinheiro, em muitas sente frio... não freqüenta os lugares charmosos que tanto esteve e nem mesmo mais que cinco livros possui... porém, voltou a ver o sol brilhar, ao menos agora o percebe... ouve os pássaros cantarem, as suas noites são cobertas por estrelas que brilham sem parar... e, ainda, hoje ri, quando vê alguém agoniado, a correr sem parar, como se a querer carregar o mundo sobre os ombros...

Do fim da cordialidade ou Quando a educação deixa de ser virtude

Sempre ouvi dizer que a boa educação era uma virtude, um valor. O tempo passa e constato que fui iludido. Respeitar filas, vagas para deficientes, ser cortês e preocupar-se em não atrapalhar a vida alheia com o nosso egoísmo passaram a ser, apenas, formas de demonstração da nossa fragilidade enquanto seres humanos e conseqüente sinalização para que nossos direitos não sejam respeitados.

Há muito, em nosso país, a falta de consideração, a grosseria, a indelicadeza e a descortesia passaram a ser virtudes. Caso não o fossem, não haveria razão para aqueles que agem de tal forma serem privilegiados em relação aos débeis corteses.

Não, não estou equivocado. É assim em quase todos os lugares que freqüentamos: os “barraqueiros” que ofendem, humilham, gritam, furam a fila ou buzinam, têm o acolhimento de suas pretensões. Os educados, que demonstram o seu posicionamento ou descontentamento com educação e até, por vezes, doçura, são presenteados com a indiferença e com o não acolhimento de seus pleitos.

Diante de tal constatação, não há como negar que a boa educação deixou de ser virtude, até porque somente os atos virtuosos é que são presenteados. No caso, aquilo que nossos avós chamavam de má educação passou a ser uma forma de cada um expor a sua “virtude”, caso não o fosse, certamente seus pleitos não seriam atendidos.

Não há como compreender tais fatos de outra forma. Como se sabe, os valores sociais mudam com o passar do tempo e, tal qual o camaleão altera a sua coloração diante do ambiente em que se encontra, amoldam-se às novas formas de compreensão das relações humanas que se apresentam.

A velocidade, a pressa, enfim, o imediatismo da sociedade tecnológica do século XXI impõe novas compreensões e interpretações de fatos, talvez, até, a de que aquele que não age da forma dita pelos anciãos como educada não deva ter tanta necessidade de reconhecimento de seu direito. Ao menos, é a explicação pela qual compreendo tal fenômeno. Afinal, quem não se desespera com a perda de tempo, certamente, é um dinossauro na forma de mulher ou homem, mas nunca o “homo-tecno-sapiens” de nosso tempo.

Apesar de compreender tal fato, não me entrego. Ainda, nos pequenos momentos em que tenho de optar em privilegiar esta ou aquela pessoa no trato, não opto pela rudeza, mas sim, por aqueles que, mesmo na defesa de seus interesses olham o outro com respeito, com a mesma consideração que gostariam que fosse dispensada consigo.

Do gozo da vitória ou da alegria de recomeçar

Indescritível é a sensação da vitória. O gozo causado pelo objetivo alcançado gera um prazer somente repetível quando novamente o alcançamos. É por isso que se busca sempre o sucesso. Só quem nunca sentiu tal sabor é que pode conviver com sua ausência, pois quem não se inebria não compreende o significado do poder do vinho.

Tal sensação é capaz de viciar e, quando nos sentimos derrotados, de fazer sofrer muito mais. A inaptidão para vencer nos poupa da frustração da derrota. Só quem já venceu sofre, de verdade, com a perda. Quem não vence não sabe o sabor que deixou de sentir. Benefícios da ignorância.

A vitória está estampada no sorriso de quem conquista. Não se descreve, frui-se, goza-se ou, apenas, se aplaude. Quem tem um sorriso estampado no rosto, quase que diariamente, é um vencedor nato e quem está por perto tem duas alternativas: ou se contagia, ou inveja.

A realização no trabalho, a classificação em um concurso, alcançar o resultado em uma competição ou, simplesmente, ver o seu time ser campeão, são sensações que, de certa forma, entorpecem e criam a necessidade de vivenciá-las novamente. Quem não sente tal necessidade, talvez, tenha perdido o prazer naquilo que faz. Neutralizou sua vida. Transformou-a em água – necessária para nos manter vivos, contudo, sem graça. Quem sabe não seja hora de mudar? Talvez, de recomeçar.

Recomeçar, aliás, tal qual a vitória, traz similar satisfação, aliada a um sentimento de nervosismo e de inquietação da incerteza do futuro que (ainda não) se apresenta. Nunca é tarde pra recomeçar, para tomar novos rumos, para sairmos da famosa sensação de conforto e desafiarmos, talvez até irresponsavelmente, os olhos incrédulos daqueles que nos miram com desconfiança.

A vontade de recomeçar traz significado comum ao da sensação de vitória, pois só quem desafia o mundo, rasga as regras e renasce, sabe o que significa trilhar um novo caminho.

Entre Isabella e a novela ou Pimenta nos olhos dos outros é colírio ou, ainda, Que curiosidade mórbida é essa que nos move?

(a partir de hoje, o blog volta a ter atualização semanal)

Renato Russo, goste-se dele ou não, tinha razão quando escreveu ‘Metrópole’:

- É sangue mesmo, não é mertiolate/ todos querem ver/ E comentar a novidade/ É tão emocionante um acidente de verdade/ Estão todos satisfeitos/ Com o sucesso do desastre/ Vai passar na televisão/ Vai passar na televisão...

Se no início dos anos oitenta era assim, quando a instantaneidade dos meios de comunicação ainda engatinhava, imagine-se no final da primeira década do século XXI. Nossas casas são invadidas, cada vez mais, pela graça da desgraça alheia.

Sob o mito do “dever de informar” se informa o drama que melhor vende, não mais se forma, só informa... deforma... disforme...

E o cotidiano nacional se transformou na sala de estar da casa dos Nardoni, uma família desgraçada por uma tragédia, sejam os adultos responsáveis ou não pelo cruel homicídio. Pouco importa. Sem perceber e muito menos se preocupar com isso, os meios de comunicação condenaram duas crianças a uma sanção perpétua... Cauã e Pietro, os filhos de Alexandre e Anna Carolina foram sentenciados pelo resto de suas vidas a serem os irmãos da menina morta ou, como provavelmente restará decidido pelo Tribunal do Júri, os filhos de um “casal de assassinos” – não se adentra aqui sequer na questão jurídica, já que, frente aos “laudos secretos publicados com exclusividade”, discordo da “solução” apresentada por “especialistas” de plantão.

Confesso que tentei fugir ao máximo do tema Isabella, mas não consegui. Mas tenho outro enfoque – aliás, em relação a um terceiro olhar, indico www.atristeutopia.blogspot.com, de Leonardo Mendes.

Até que ponto necessitamos do espetáculo na vida alheia para preenchermos o vazio das nossas? Pouco importa o quão triste seja o tema da trama, o que arde nos olhos alheios não nos preocupa, ou será que as lágrimas que caem de nossos não são uma forma de aliviarmos a nossa própria culpa? Ou, será que passaremos a noite em claro pensando em Isabella e na angústia dos familiares e, porque não, dos acusados? Certamente, ficaremos alguns dias sem comer.

Que vazio é esse que nos leva a encontrar sentido somente na conversa sobre a vida dos outros? É o mesmo vazio que faz do Big brother um campeão de ligações telefônicas. A “novela das oito”, independentemente do horário, deixou de ser imbatível, pois a distração, o entretenimento, passou a ser mais interessante se os fatos são reais, pouco importando quão perniciosa tal exposição possa ser para os envolvidos.

As vidas carecem de sentido, de densidade, de conteúdo... fala-se sobre gente, só isso... a People oferece 8 milhões de dólares para ter exclusividade nas primeiras fotos dos gêmeos (provavelmente lindos) do casal Jolie/Pitt. Faturarão quatro vezes isso em vendagem de revistas com tal chamariz.

A idéias desfalecem em um mundo de personagens em que não se busca mais o conteúdo. Quem não sabe de quem é este ou aquele rosto famoso – do desgraçado ou do iluminado pela fama – não pertence à “realidade”: - em que mundo você vive?

Outros momentos da história assistiram a perda do conteúdo, melhor definido como valor (Roma foi um valor), mas não por muito tempo. Não, não estou falando do preço de capa...